Прощание на Графской пристани

Олег Бобров

Волна равнодушная бьется…
Что морю трагедии мира?
Посадка на пароходы —
Драма сильнее Шекспира.

С остатками Белой армии
Уходит Россия — страна,
Где были и гордость парадов,
Имения и ордена,
Где были от века крестьяне,
Где места хватало для всех.
Теперь же лишь в памяти чьей-то
И прежняя жизнь, и успех.
Барышня в старой тужурке,
священники и казаки…
На пристани Графской  грузятся
разбитого войска полки…
Старик со скрипичным футляром
Без шапки, седой, как луна,
И толпы народа на палубе —
Чаша с краями полна.
Казак полупьяный сметтся:
-Эй, дядя , «Разлуку » сыграй!
Тоску мы зальем по дороге
В турецкий распроклятый край!
Прощальный гудок пароходный
Матросы швартовы убрали,
Поручик молоденький плачет:
-Страну мы свою потеряли!
Скрипач в уголке примостился.
Что ждет его вместе со скрипкой?
Халдеем идти в ресторанчик?
Пиликать  с  натужной улыбкой?
Стоять на бульваре парижском
И там в нищете прозябать?
Отринула память и душу
Россия — суровая мать.
И скрипку извлек из футляра,
беженец тот, музыкант.
Так  пусть же в дороге   послужит
Богом забытый талант!

Прощание на Графской пристани: 1 комментарий

Добавить комментарий

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте, как обрабатываются ваши данные комментариев.